Ai de ti, Manaíra!

 

Não sei bem, mas há dias que nos sentimos como aqueles poetas nostálgicos, perdidos e embriagados pela saudade. E por mais que tentemos ser fortes, ela continua lá, beliscando nosso coração e trazendo de volta, aquilo que o tempo nunca mais irá nos devolver.

Toda saudade é nomeada. Sentimos falta de pessoas, animais, épocas e lugares. É por isso, que escrevo: a praia de Manaíra é a minha saudade. Levo-a comigo latente e viva na memória. Posso visitar Miami Beach, praia da Ponta Negra, Copacabana, praia do Futuro, Boa Viagem, Pipa e outras mais badaladas. No entanto, é Manaíra que me envolve e, me faz reviver a felicidade efêmera.

Ai de ti, Manaíra! Com seus coqueiros doadores de sombras, suas calçadas impregnadas de calor, refúgio de seus transeuntes. Será que eles sentem a mesma saudade que sinto? Talvez não, porque essa nostalgia que acalento foi dada exatamente por ti.

Beijada pela praia do Bessa e abraçada por Tambaú. Manaíra é testemunha das juras de amor entre os namorados, dos sonhos que ali foram idealizados, das noites estreladas, quase infinitas.

Recordo-me de ti, porque você mora em mim. Assim como o horizonte se entrega ao teu mar esverdeado. Penso em ti, porque a maresia que sopras, para sempre irá desgrenhar meus cabelos no fim de tarde. Escrevo sobre ti, porque foram as tuas espumantes ondas, que brindaram minha alegria.

De todas foste a eleita. Tua beleza reluz na simplicidade que te enriquece. Nas ruas que me levaram a ti. Nas madrugadas que te enamorei em silêncio. Ai de ti, Manaíra! Nem mesmo os prédios da João Maurício, foram capazes de reter, o casamento entre o céu e o mar.

No mais, apenas memórias me fazem te sentir outra vez. Tu és livre para desaguar em qualquer coração. Tu és profunda e a minha vida é momentânea e rasa. Mesmo distante a milhas de ti, trago nos pés, a chama da tua areia, nos lábios, o sabor do teu sal. E no olhar, o pôr do sol a derreter os homens e navios.

 

 

 

 

 

Paraquedas

 

E quando teu

Salto for para

A solidão.

Abra o seu...

Para

 Q

 U

 E

 D

 A

 S

O beija-flor

 

                                                                                                                     

A floricultura ficava perto do prédio. Era só dobrar duas esquinas, para encontrar o lugar com sua diversidade de flores e rosas. Mamãe  se encantou com o ambiente, apaixonou-se na íntegra, pelas criaturas perfumadas. Não tardou muito e ela começou a  chegar todos os dias, com uma planta diferente.

 Em vasos de porcelana ou de plástico, lá estava ela cultivando aqueles pequenos seres aromáticos. Na cozinha, os alecrins perfilados disputavam o espaço com o pote de açúcar. Enquanto que na sala, a  mesinha central  de vidro recebia um esbelto arranjo de peônia. Nem mesmo o banheiro era isento da nova flama de mamãe. Sobre a pia, um buquê de jacinto parecia uma pintura, diante do azulejo esbranquiçado.

Papai ressabiado com os eventos botânicos, mostrava-se avesso a tudo que era natural. E sisudo, dizia não ser correto, gastar tanto dinheiro com flores. Mamãe pouco dava ouvidos às suas contestações. Atribuía à florista, toda a oferta floral. A cada dia, os crisântemos, os lírios e os  eucaliptos. Além  de ingressarem constante no recinto familiar, também faziam florescer em mamãe, a mulher que há tempos, adormecia na infertilidade do amor matrimonial. A pele pálida de antes desapareceu. E um tom roseado rutilava amiúde, nas suas bochechas. Pouco a pouco, mamãe adubava suas pretensões, semeava a necessidade de brotar para o mundo.

Do seu coração fluía a seiva bruta, o líquido vital regava o terreno arenoso do amor. A floricultura era um refúgio, fomento da essência de mamãe. Das poucas vezes que estive lá, pude ver de como ela aspirava com estima, a fragrância oriunda dos cabelos claros da florista. Definitivamente, mamãe fincava suas raízes em novas terras.

No fim de 1983, deixei meus pais. No auge da primavera, retornei para visitá-los. Ao chegar em casa, deparei-me com Seu Florêncio inclinado sobre o parapeito da janela.  “Cheguei, pai! Cadê mamãe?” Desanimado, papai olhou-me e desviou sua atenção para a tarde infinitamente azul. Foi assim, que entendi, mamãe bateu asas para comprar flores e nunca mais voltou...

1º Sarau Literário da Biblioteca Pública de Manaus

No dia 20 de Maio, participei do "1º Sarau Literário da Biblioteca Pública de Manaus" onde houve a exposição dos poemas dos meus livros "Português Amoroso" Vol 1 e 2, e participei de uma roda de conversa com as turmas do primeiro ano do ensino médio de escolas públicas. Foi um momento emocionante e cheio de carinho entre os participantes. Agradeço novamente pelo convite!

A caneta da crônica

A caneta deitada, repousa sobre a mesa. Olho para ela, com o intuito de acordá-la. Seu sono é intenso, parece abençoado pelos anjos. Talvez, no dia de hoje, ela não queira sentir o calor dos meus dedos. No deserto do indizível, não inspiro poetas e cancelo minha vontade de conquistar palavras. Quisera eu escrever uma crônica, que a tornasse eterna. Redentora e perene, nas páginas dos livros. No entanto, não há romantismo na criação literária. Não tenho a maresia para soprar meus devaneios. Diante das minhas retinas, apenas o concreto, a poeira e a desistência de escrever.

A vida vai muito além do ego das palavras. Do lado de lá, tem a família, o caos e o trabalho que paga os boletos. Na verdade, o mundo não cabe numa crônica, mas a crônica, cabe em vários mundos. Por isso, testemunho o pôr do sol, sinto o cheiro dos últimos temporais, acerto os talos das mangas e disponho me ouvir em outras vozes.

A crônica cruza a margem do papel. Invisivelmente, ela se redige. Para algumas vezes, naufragar no silêncio ou no vazio que me preenche. Entre rascunhos, as pálpebras descem, mas há faróis que iluminam a solidão, de quem é hipnotizado pelas palavras.

Nessa vigília vocabular, insisto em querer escrever. Mas a caneta, no seu estado de hibernação, não me concede essa honra. Da folha em branco, as linhas horizontais simulam o universo que preciso criar. Contudo, há momentos, em que uma crônica não se exibe, não se verbaliza. A crônica, antes de ser, ela precisa existir: nas interrogações postas, nas exclamações contidas, nas vírgulas que pausam os sonhos.

Quem sabe, em algum momento, a caneta volte a despertar. E autônoma, escreva sobre mim — uma crônica, para regar minha aridez de lirismo. Sim, há uma crônica escondida, suspensa nos varais da imaginação. Há uma crônica, absurdamente ansiosa, para encontrar o seu autor.